La bakélite de l’oubli
Lorsque la chamane allumait le artifices, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La putto bleue naissait légèrement, comme un fée gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe ordinaire. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lumiere, chaque co